Довіряєш не знакам —
вони скаженіють, як хіть,
безтурботно ковтаючи
завтрашню безвість і звістку.
Переховуєш день,
наче пес відвойовану кістку,
знеінакшуєш час
і харчиш, захлинаючись: «Цить!»
Обіцяєш прийти
непоміченим бризом секунд
серед інших ...
І дим…
А врешті — що від диму?
Очам звикать в цей спосіб плакать.
А потім — ти себе не стримуй.
І сльози-рими — в глині знаки.
Нехай шумер шукає в рані
своїх клинописів відвагу.
Ми досі тут.
Чи ми ще звані
у світі богохульних магій?
І ми шукали ...
Недолюблені люди
збиваються на півбанальність
і тримають в полоні
то долю, то світ, то себе.
Світом позавіконним
з безодні вузької вітальні
найдорожчим дарунком
сприймаючи сонце рябе...
І натомлена зелень
у зошиті стиглого парку
червонітиме завт...
Думи невтішні обсіли фіранку, як нетлі.
Вікна розчинені з диханням стиглих небес.
Падали ночі на груди й крутилися в петлі
десь на сорочці, незвичній такій, мов ексцес.
Пух павутиння чи міцно заплетені тіні
пасербством вулиць зберуться і ляжуть в мен...
Набавились в людей — вертаємось у лютий,
в сніги, де без снігів нам ще біліше буть.
Намарені ліси, в яких шукали руту,
сліпим вогнем очей спиняються отут.
Гадати на кістках...
Чи вперше?..
Бідний Йорик...
Второпать що і як — несила в холоди.
А від...
Усі права застережено.
Всі права на сайт належать ТОВ «Джерела М»
Авторські права на твори та рецензії належать їх авторам.
Дизайн та програмування
KP-design