Білі протуберанці, ранок конає.
Танці, майже, святого Віта.
Звідти немає ходу.
Годі дивитись вгору на елементи францій.
Храми, в яких готичність із-під поли розпродуй.
Безвість дарує врода – гени в усьому винні.
Ви не туди зібрались.
Лисих не пропускають.
Камінь не є душею у прибережних ліній.
Ніч з тебе вип’є силу, доки ти вип’єш каву.
Навіть не посміхнеться та, яка несміяна.
Шана живе недовго – годі і дочекатись.
Ось вам така країна – дурні лише та ями,
хромові пістолети – тільки одна і радість.
